Портвейн, стакан, и портсигар
Мой образ безобразный
В тиши ночной любить бросал я
Не сильно правда получалось

Напился. Закурил вначале
И вновь по новой день за днём
Курил- бросал, опять срывался
Глушил я боль как сам не свой

Шел первый год. За ним второй
Сквозь месяцы затягивались раны
Я ж не менялся – всё такой
Бухой, балованный и наглый.